La niña - Madrid

un mundo cambiante
un punto fijo
una repetición imposible

y la inmovilidad de la pupila

sin red

si el sol cayera esta noche
dejaría en cada cornisa
una huella
un lamento
un silencio
un pensamiento capaz de ahondar
en aquello que se creía imperecedero
un arco señalado capaz de unir
la sombra
y su vigilia
a la espalda del acróbata funesto
traidor
en la caída

Uta

<<Existe un dolor cósmico, y no está registrado. Nadie aquilata el sufrimiento, no solo de los insectos que aplastas al andas sino, por ejemplo, de los que son devorados vivos sepultados en un embudo de arena por la tenebrosa larva de la hormiga león, o empaquetados, congestionados, asfixiados en su red por la tenaz araña...>>

Níquel, Francisco Ferrer Lerín

Tema B

Sólo quiero

una mano                  

                   que me guíe

o una pupila

                   que me abarque 

algo fuera de mí misma
capaz de entrar
                  en lo que hay antes del punto
tras el yo.

humo

Yo soy yo y el aire que respiro; lo que hace que recuerde cada paso y cada herida; lo que se mueve en frío a cada movimiento

Un manto que cubre la figura

la máscara de tela y sonrisa

es lo que debiera cubrir de persona

esta nada

Yo soy yo

pero también soy

                            el aire que respiro

cada brizna de otro que consumo en la bocanada

                                                      en el roce

                                                      en el aullido

                                                      en la mirada

cada gota de espalda que seco

para alimentar este trazo de latido

                           lento, pero latido

                             mío, pero latido

Yo soy yo pero no respiro

o

Yo soy yo

                 incluso

cuando respiro

desde el espejo

Describes aquello que no conoces
-aquello que nunca ha rasgado tu piel-
con la libertad infame que te permite tu vuelo de halcón ciego

¿Cómo puedes ser capaz de abandonar tu conciencia a este momento de creación estéril?
¿Cómo sacrificar un vacío en la memoria ante el altar del recuerdo imperecedero?
¿Cómo señalar en la pupila ajena el crimen menoscabado,
la violación consentida
por el silencio de tus pétalos inmóviles a la brisa de este momento?

Recreas el infierno en cada sonrisa partida
sin apartar la mirada de tu reflejo

cerraron sus ojos que aún tenía abiertos

La niña que fui muere
sepultada
ahogada
bajo el tacón infame que atravesó el aullido
mudo de concesión

una mirada no servirá para cubrir
con mi sangre
la luz dañina del pecado confesado
ante este tribunal
de ausencias

esta mano no podrá
desnudar el llanto del sentir
esta voy no saciará
la sed de muerte tras cada
despertar

para cada avance
una lengua de retroceso divino
-qué solos se quedan los muertos-

desollamiento

Arranca mis dudas

dime que no fui un carbón

adherido a tus entrañas,

dime que no hay sol en el mundo

capaz de lamer la rotura

de un mundo sin posesivos,

que solo el aire filtrado por esta flor

puede ser la sutura de un amanecer desbocado

Nadie me enseñó a entender

la caída ontológica de la

paloma y el delfín

Nadie me enseñó a dominar a la

corza que devora el sentido de las palabras solo para llenarlas de incertidumbre

Arráncame de dudas

como solo puede arrancarse

una camisa mojada por la lluvia,

un pensamiento

de fuego

hielo

y alquitrán

para que al fin pueda creer

en lo que nadie me enseñó

Esto no es poesía, es tortura

sin ritmo ni rima

soy yo con mis manos sujetas al fuego

expuestas al vacío de la avidez de tu pupila

la muerte que me das

<<Hola... Soy yo... ¿no vas a dejarme pasar?

...

Por favor... Déjame pasar, solo quiero verte... Solo quiero verte una vez más, una última vez más... Hace tanto tiempo que no te veo...

Solo pienso en ti...

...

¿Dónde vas? ¿por qué te has alejado? Te estás alejando, siento que lo haces ¿qué te he hecho? Solo quiero, verte, solo quiero jugar a verte una vez más...

...

...

¿Por qué no quieres venir conmigo? Ven, ven conmigo. No te miraré, no te tocaré pero ven conmigo... Hace frío y tus ojos abrirán mi bostezo... Quiero existir...

Existir... Quiero existir, no lo ves? ¿no puedes entenderlo?... No puedes entenderlo... Existir es fácil y yo quiero existir, existir como solo el silencio y el sonido, como solo los colores y el vacío pueden existir para ti... Quiero existir para ti... No me importa si no puedo existir si puedo hacerlo sin mí

Tú existes... ¿cómo lo haces? ¿estás sorprendida? Claro que lo estás... Tú existes y ni siquiera eres consciente de ello. Eso es muy triste, triste e injusto... Tú puedes existir porque yo te miro, porque yo te veo, yo te pienso... pero tú eres incapaz de mirarme a mí...

Me condenas...

...

Me condenas a sufrir por siempre la falta de aire en un párpado cerrado... Qué fácil sería para ti hacerme amanecer solo un día...

... Solo un grito que pueda atravesar este espejo quebrado por los mil millones de suelas que lo han pisoteado hasta la extenuación

... Solo un arco abierto que agote el compás de este vacío desangrado>>

desnudez

A veces siento como si una página en blanco me separase de todo, de la realidad y de lo que hay más allá, de cada pequeña realidad que configura el sentido de mi existencia.

Llevo tantos siglos (¿por qué digo siglos? creo que hay días que llevan el peso de años cosidos a la piel) mintiendo al mundo que puede que ahora no sea consciente de quién es esa desconocida que me mira a través del reflejo.

Quiero llorar, quiero llorar de verdad como en la cueva húmeda y fría a la que me llevaste. No sé por qué lo hice pero creo que esas fueron las lágrimas más sinceras que he derramado en mi vida, unas lágrimas de avance tranquilo y caliente (no ardiente, sólo caliente, lágrimas cálidas) pero que aunque eran pausadas no por ello podía detenerlas. Quiero volver a ese momento para hacerlo aun más extenso; alargar cada sílaba, cada instante, cada paso, cada pausa; quiero revivir cada sensación que en el fondo sólo era una sola.

¿Era miedo? ¿Era soledad? No sé poner nombre a esa sensación, no soy capaz de atar su vuelo a un nombre, no sé si por no ser capaz yo o porque no es posible darle un límite... no lo sé.

Cada <<no lo sé>> es una muesca en mi respiración pero no encuentro las palabras. ¿por qué miento incluso cuando no hay nadie? La verdad es que por mucho que me engañe esta no es la vida que quiero para mí. No soy feliz, no soy feliz y sinceramente no sé si quiero serlo... ¿Qué quiero?

dime

Hubo un tiempo en el que el cielo se abrió

como se abre la fruta madura

para derramar sobre un pecho hueco

lágrimas punzantes de miel blasfema

¿Por qué nadie es capaz de masticar la raíz

podrida de este misterio sin manchar

de sangre cada latido?

¿Por qué los ángeles tuvieron que caer

- manzanas del pensamiento-

sólo para mostrar que no hay ascenso posible

ni redención alcanzable

para aquellos que devoraron el fruto de sus propias madres?

Serpiente de fuego que lame sus heridas en el parto para asfixiar el instinto homicida de su cría

triste vaivén de balbuceo inestable en cada caricia y una mano de humo, guía para la falda en su suicidio -sólo niñas que endulzan la tierra con cada caída

[hoy las ninfas aprenderán a sonreír en su muerte]

verdad

Has agitado el árbol del ahorcado para sacudir de su carne putrefacta los restos calcinados,
el aroma de las flores -quemadas por el viento
las lágrimas de recuerdo -lamidas por el sol
las caricias de la madre -que llora tu nacimiento
Pero nada ha caído
                              ni golpeado el suelo con su peso
la carne sigue creciendo
                                     en su avance monstruoso de latido incorrupto

Nada es como prometieron
y miras al cielo y gritas
<<Nada es como prometieron>>
señalas al suelo y lloras
<<Nada es como prometieron>>
golpeas la carne contra tus muelas
y sabes que es cierto
que nada es como prometieron
que mintieron
mintieron los ángeles cuando,
                                             al cortar sus alas
sacrificaron la verdad por la vida de un amanecer

Mintió la puerta roja del abismo al descorcharse el corazón del mundo en el nacimiento
Mintió el latido a cada paso de respiración atrapada
[no desaparezcas, no dejes que mi pupila te decore]
Mintió el tacto

y mintieron los ángeles cuando,
                                              al cortar sus alas abrazaron la diagonal
(tus alas, siempre fueron tus alas)

Pero nada ha golpeado el suelo con su peso

sólo un latido 

no hay cuerda capaz de sujetar los límites del nombre a esta superficie de tosca artificialidad, de programado avance

Tema A

Quiero tomar esa nada
-silencio, sombra ruido, melodía-
que nace de tu pecho
sin que tú seas consciente de ello
-¿precisamente porque tú no eres consciente de ello?-
esa nada
que nace
durante cada una de tus respiraciones desconcertantes
que atormentan mi cielo gastado por un sol falso
amanecido fuera del párpado
-fuera de la órbita del silencio-

crimen sin respuesta

Miras al cielo, como un niño prohibido a los ojos de su madre, y no encuentras otra cosa que las estrellas que alumbraron tu nacimiento. Olvidas que no está hecha para ti su luz y pierdes el aliento ante su mentira, la que sólo puede resonar en tu falsa pupila fragmentada. Duele, ¿verdad? Ahora eres capaz de ver lo que estaba reservado para nadie y sabes que el verbo no es otra cosa que la arena dura que cubre de frío la superficie mojada del recuerdo.

Ríes, ríes sin saber por qué, pero ríes como caminas y como avanzas a través de este campo ardiente de amapolas voladoras, equilibristas del sentido y malabaristas del óxido de mis cuchillos. Te cortas y del corte nace una unión, un puente, un enlace de luz cárnica (en la carne, sólo en la carne se puede soñar la luz) entre la lengua de mi espalda y el grito de tu frente. Sólo así podrías dibujar un amanecer capaz de sobrevivir al despertar del sueño, sólo así crearías una senda capaz de guiar la fila de hormigas  que quieren gemir en tu boca, morir en tu garganta.

Vibración blasfema de sexo inofensivo,

espejo en el que se peinan nuestras madres,

charcos del sueño del padre,

una mujer en el recuerdo.

Y has muerto sin saber qué has visto, atravesada tu conciencia por un arco inexplicable

[un cometa ha caído

...

y nadie sabe dónde]

vertido

un sol de cuchillo abierto
                                     en la espalda
es lo que necesito para recordar

                                                 [mi nombre]

sólo eso
un frío de fuego con el que alimentar
la hoguera de mi recuerdo

niebla I

Salto:
hay que guardar el agua del pozo
                              no la del manantial
la saliva que se estanca en la comisura del recuerdo,
esa saliva que se estanca en la comisura del recuerdo,
esa es la única que merece enmarcarse en
                                           este momento de
                                                       sueño enmascarado
Caemos:
Pero no es esto lo que quieres
-lo que grita tu olor de contoneo-
no es eso lo que gimes
cuando disparas con tu pupila
este calor, este calor tan incierto
No quieres silencios, no quieres pausas de gato,
no quieres pétalos marchitos abocados a tu silencio
...
eso es lo que nadie pide
                                      lo que todos quieren
           un sexo reventado contra la tarima manchada con tinta ajena
           un espasmo de silencio que te envuelve con su muerte
           una mentira capaz de cubrir de certeza una duda programada
           una luna que crezca
                                          en esta espalda
Choque frontal:
nada que hacer                                                                

momento III

esta noche serás un pecado

para el párpado ajeno

incapaz de abrir un ventana

hasta este nuevo mundo

abandona el ritmo artificial

que riega estas flores con nube y sombra

eres aire

pero un aire que alimenta

desnudez

¿Cuándo mi vida se convirtió en una eterna sucesión de llantos restringidos por momentos de muerte inconscientes? Si un escritor no nace de lo que conserva, sino de lo que desecha, mi vida es la escritura -una mala escritura- constante de un lamento sin fundamento, una exhalación imposible de contenerse dentro de los parámetros de lo que se conoce como normalidad. ¡qué diferente hubiera podido ser mi vida de no haber nacido! (nunca nos perdonamos el uso de los signos de puntuación). 

De no haber nacido puede que fuera capaz de respirar el aire que nace de las cosas sólo para morir -para morirme- dentro de la calma de un nirvana efímero como el vuelo de una paloma blasfema. El recuento de los caminos abiertos en mi espalda imposibilita cualquier tipo de acción no pretendida, su peso es demasiado liviano como para poder cargar con él en una mañana en la que mi luna ha decidido devorar toda estrella durmiente, carente de sentimiento

¿Es esto vivir? 

¿Es esto morir? 

Una caída que me haga alcanzar la cima, una muesca más en mi reflejo

y no quedará más que el recuerdo

trampa I

El sistema no nos enseña el valor
de un trazo
de un lamento
de un latido
(ni de su susurro)
No hay geografía que nos ubique
en el miedo
en el amor
en el sentido
(en todo sinsentido)
No existe fórmula capaz de calcular
la velocidad de un parpadeo
la presión de una pupila
la medida de mi abrazo
Sólo un corazón abierto
al puñal del tiempo
puede
         podrá
cantar un amanecer
tras cada tacto

perros

Esta noche
                 hoy
los gallos
                de mi espalda
han aullado
                 a su luna

¡Desperdicio estéril!

gotas

No quiero estar sola en el espacio abierto en el que se encierran mis silencios
Frío
Vacío
Miedo
No tenía miedo
Tenías miedo
estás sola
y tenías miedo

péndulo III

y no ser ni torre de marfil
ni calma en la noche
ni abrazo eterno
ni eterna despedida
abandonar las pieles que cubren
la desnudez de mi sentir
y dejar de ser alimento de nadie
-que las rosas se planten
en otro jardín-
dejad ya de atormentar mi pulso
con lamentos de lenguas torcidas
¿no veis que no hay nada
en estas manos huecas?
¿no veis que no hay nada
en estas cuencas llenas
de vacío?
que el viento devoró mi materia
para dejar tras de sí la sombra
oculta bajo un arco mal trazado
bajo las mil lunas
clavadas en tu columna

corte I

si pudiera -solo una vez
atravesar el cristal
que me desgaja de mi reflejo
podría hacerte ver
que la calma
respira sola

si pudiera hoy -solo una vez más
levantar siempre
el sol que quema tus entrañas
verías que no hay
frío en tus suspiros

no hay nada que este Narciso
ciego
pueda decirte para que veas
que su reflejo
te observa siempre

tren I

Preciosa en mi recuerdo quedó como

una lágrima de hielo en el

latido. No sabes la fuerza de impulso o de

frenado que tuve que hacer para lamentar

la creación de tu recuerdo. Perfecta

quedas, como un suspiro tras tus ojos,

unos ojos que no quisieron caer

de sus alturas de diferencia dialectal.

Pasará un año -tal vez dos- ante de que

pueda visitar tu recuerdo sin temblar, sólo

para descubrir que ha de pasar -siempre-

un año más

¿Por qué no quisiste mirar la luna

torcida que yacía a tus pies?

Olvidaste la lejanía que pudo

haber nacido tras un encuentro

Preciosa quedó para siempre en mi recuerdo

muda, fría y muerta

como el alquitrán de su latido

Epitafios

Soy el viento que hay dentro de mí,
Como un giro en el silencio
Como un quejido interno que atraviese la piel.
No tengo piel.

El silencio no tiene piel con que cubrirse
Solo una corbata de hormigas
Que me atraviesan el pecho corriendo el camino de la lluvia en el desierto.
No quiero hormigas
hoy
recorriendo mi lamento,
pequeñas y juntas en un orgasmo desgranado
No quiero su esqueleto falso de cuerpo hueco.

Un lagarto de sol en el corazón tumbado,
cálido como un adiós anestesiado,
que no camina, que se arrastra bailando
Y que atraviesa
Me atraviesa
Te atraviesa
Y en ese nosotros atravesado
Desaparece esta fiebre.

Puede que tenga una mente demasiado dispersa
Y un cuerpo demasiado anclado
Anclado en un orilla de arena demasiado fina,
-la arena de mis manos-.

No puedo hacer nada más
Lo he intentado todo
Todo para hacer latir la carne efervescente de este coágulo blasfemo.
Un trago largo, largo y extenso, largo
E infinito,
Un tragoque no es un trago
Que dejó de serlo cuando el infierno vació el cielo que había en mi boca
-un trago que abrirá el recuerdo y su sutura-

momento II

La madera de tu cuerpo

puede arder como un suspiro

malintencionado o como un

gigante malherido. Su peso

caerá sobre el tuyo y, sumándose,

restará vuelo a vuestra caída.

Las flores no crecerán más alimentándose

de los pasos que un día recorriste

ni llenarán tus campos de caricias

mudas y besos de silencio

La tierra arderá y se consumirá,

por fin en calma, abrazando la

sal de tu decisión para que

su vinagre sea más dulce en el

recuerdo -de tus labios

péndulo II

Rompes con tu fuego
y la sal incrustada en el tiempo
-óxido de sombra pasada-
que no permite que circule el aire
entre el movimiento y el latido
asfixia del recuerdo nace
de la muerte que pudo haber sido
y no;
rompes con el fuego

hoy

- To purgue myself of my degradius and dangerous desires -
Mañana llegará para lamer
la escarcha de coágulo
de tu piel
Mañana llegará temprano y la cuerda
arrastrará al pensamiento
hacia fuentes más tranquilas
donde vuele el pájaro de alas devoradas
por el llanto
Mañana llegará tarde y tus entrañas
se abrirán
caerán
en mi boca abierta de labios cortados
y en mi boca serán flores
agua
pájaro
canto
y poesía
Mañana no llegará nunca
y comprenderáns
         que sólo hubo
un silencio
          enmarcado en el tacto
de tu piel

filo

Juegas con los malditos parámetros
de un destino fraguado en el hielo
-en el frío de un silencio
¿Quieres conocer que hay en el abismo?
¿Quieres asomarte para poder lamer las
heridas de tu propio despertar?
No
Eres triste
Por ser algo falso
Es triste
Golpea ahora tu abismo contra el mío
-contra el suyo, contra el tuyo, contra el mío-
para que llueva ahora frío y fuego
del choque de dos infiernos
Haz que el lamento se abra ante esta
puerta sin cerrojo,
espejo roto
calcinados por el viento
Siente como el polvo se desliza ante
tu ojo
su sombra
la luz
y mi silencio
Intenta que viva hoy el fantasma de la voz
que nunca
pudo nacer en este párpado
¿Ves?
Silencio
Nada

momento I

Imagina que poguessis arrencar

trossos de vida i mort i amor

i tot i res, arrencar el caos i

l’ordre del cosmos per tal de

poder veure’t a tu des de dins

(i fer una corda amb la que

/

poder salvar-te o penjar-te)

péndulo I

No hay voz en este latido ni
camino en el silencio
No hay condenación en este
pretérito atemporal
ni tacto capaz de determinar
el balanceo de esta llama
de arboleda
-I can't feel anything-

camino

¿Qué música es la que convierte un corazón desgarrado en una tierra sin sueño?

Hubo un día en que los campos Elíseos ardieron en mi espalda convirtiendo todo recuerdo en ausencia de ceniza marcada en el tiempo. Todos huyeron asustados -¿quién es el valiente necio que no huye del humo que deja tras de sí una mentira certera?-, todos huyeron perseguidos por los talones de cada uno de los niños abortados en la mesa de un Dios bastardo.

Todos huyen pero sin sentido ni dirección, sin objetivo, como corren los carneros degollados durante las mañanas de invierno ¿Cómo podemos decir que existen las mañanas de invierno? Esas mañanas sin nombre claro en el cielo, esas mañanas sin color definido por las que desfilan las hormigas -escarcha negra vacilante en su literalidad informe- que marcan el destino de todos nosotros. ¿Cómo puede existir algo incombustible en el alma del sentido? Permitimos su existencia.

La realidad se crea en la pupila fragmentada de una humanidad ebria de razón -de la sinrazón de un sentido orientado a su destrucción- ofuscada en un mismo tambaleo constante, sumida en un ritmo de orgía premeditadamente inconclusa, un ritmo mudo para que la muerte no pueda escapar por la ventana rota de la entrepierna de nuestra madre.

La realidad se crea en la pupila desgarrada de un único Dios muerto y violado, asesinado por la muchedumbre de sus múltiples sexos en contacto.