tren I

Preciosa en mi recuerdo quedó como

una lágrima de hielo en el

latido. No sabes la fuerza de impulso o de

frenado que tuve que hacer para lamentar

la creación de tu recuerdo. Perfecta

quedas, como un suspiro tras tus ojos,

unos ojos que no quisieron caer

de sus alturas de diferencia dialectal.

Pasará un año -tal vez dos- ante de que

pueda visitar tu recuerdo sin temblar, sólo

para descubrir que ha de pasar -siempre-

un año más

¿Por qué no quisiste mirar la luna

torcida que yacía a tus pies?

Olvidaste la lejanía que pudo

haber nacido tras un encuentro

Preciosa quedó para siempre en mi recuerdo

muda, fría y muerta

como el alquitrán de su latido

Epitafios

Soy el viento que hay dentro de mí,
Como un giro en el silencio
Como un quejido interno que atraviese la piel.
No tengo piel.

El silencio no tiene piel con que cubrirse
Solo una corbata de hormigas
Que me atraviesan el pecho corriendo el camino de la lluvia en el desierto.
No quiero hormigas
hoy
recorriendo mi lamento,
pequeñas y juntas en un orgasmo desgranado
No quiero su esqueleto falso de cuerpo hueco.

Un lagarto de sol en el corazón tumbado,
cálido como un adiós anestesiado,
que no camina, que se arrastra bailando
Y que atraviesa
Me atraviesa
Te atraviesa
Y en ese nosotros atravesado
Desaparece esta fiebre.

Puede que tenga una mente demasiado dispersa
Y un cuerpo demasiado anclado
Anclado en un orilla de arena demasiado fina,
-la arena de mis manos-.

No puedo hacer nada más
Lo he intentado todo
Todo para hacer latir la carne efervescente de este coágulo blasfemo.
Un trago largo, largo y extenso, largo
E infinito,
Un tragoque no es un trago
Que dejó de serlo cuando el infierno vació el cielo que había en mi boca
-un trago que abrirá el recuerdo y su sutura-

momento II

La madera de tu cuerpo

puede arder como un suspiro

malintencionado o como un

gigante malherido. Su peso

caerá sobre el tuyo y, sumándose,

restará vuelo a vuestra caída.

Las flores no crecerán más alimentándose

de los pasos que un día recorriste

ni llenarán tus campos de caricias

mudas y besos de silencio

La tierra arderá y se consumirá,

por fin en calma, abrazando la

sal de tu decisión para que

su vinagre sea más dulce en el

recuerdo -de tus labios

péndulo II

Rompes con tu fuego
y la sal incrustada en el tiempo
-óxido de sombra pasada-
que no permite que circule el aire
entre el movimiento y el latido
asfixia del recuerdo nace
de la muerte que pudo haber sido
y no;
rompes con el fuego

hoy

- To purgue myself of my degradius and dangerous desires -
Mañana llegará para lamer
la escarcha de coágulo
de tu piel
Mañana llegará temprano y la cuerda
arrastrará al pensamiento
hacia fuentes más tranquilas
donde vuele el pájaro de alas devoradas
por el llanto
Mañana llegará tarde y tus entrañas
se abrirán
caerán
en mi boca abierta de labios cortados
y en mi boca serán flores
agua
pájaro
canto
y poesía
Mañana no llegará nunca
y comprenderáns
         que sólo hubo
un silencio
          enmarcado en el tacto
de tu piel

filo

Juegas con los malditos parámetros
de un destino fraguado en el hielo
-en el frío de un silencio
¿Quieres conocer que hay en el abismo?
¿Quieres asomarte para poder lamer las
heridas de tu propio despertar?
No
Eres triste
Por ser algo falso
Es triste
Golpea ahora tu abismo contra el mío
-contra el suyo, contra el tuyo, contra el mío-
para que llueva ahora frío y fuego
del choque de dos infiernos
Haz que el lamento se abra ante esta
puerta sin cerrojo,
espejo roto
calcinados por el viento
Siente como el polvo se desliza ante
tu ojo
su sombra
la luz
y mi silencio
Intenta que viva hoy el fantasma de la voz
que nunca
pudo nacer en este párpado
¿Ves?
Silencio
Nada

momento I

Imagina que poguessis arrencar

trossos de vida i mort i amor

i tot i res, arrencar el caos i

l’ordre del cosmos per tal de

poder veure’t a tu des de dins

(i fer una corda amb la que

/

poder salvar-te o penjar-te)

péndulo I

No hay voz en este latido ni
camino en el silencio
No hay condenación en este
pretérito atemporal
ni tacto capaz de determinar
el balanceo de esta llama
de arboleda
-I can't feel anything-

camino

¿Qué música es la que convierte un corazón desgarrado en una tierra sin sueño?

Hubo un día en que los campos Elíseos ardieron en mi espalda convirtiendo todo recuerdo en ausencia de ceniza marcada en el tiempo. Todos huyeron asustados -¿quién es el valiente necio que no huye del humo que deja tras de sí una mentira certera?-, todos huyeron perseguidos por los talones de cada uno de los niños abortados en la mesa de un Dios bastardo.

Todos huyen pero sin sentido ni dirección, sin objetivo, como corren los carneros degollados durante las mañanas de invierno ¿Cómo podemos decir que existen las mañanas de invierno? Esas mañanas sin nombre claro en el cielo, esas mañanas sin color definido por las que desfilan las hormigas -escarcha negra vacilante en su literalidad informe- que marcan el destino de todos nosotros. ¿Cómo puede existir algo incombustible en el alma del sentido? Permitimos su existencia.

La realidad se crea en la pupila fragmentada de una humanidad ebria de razón -de la sinrazón de un sentido orientado a su destrucción- ofuscada en un mismo tambaleo constante, sumida en un ritmo de orgía premeditadamente inconclusa, un ritmo mudo para que la muerte no pueda escapar por la ventana rota de la entrepierna de nuestra madre.

La realidad se crea en la pupila desgarrada de un único Dios muerto y violado, asesinado por la muchedumbre de sus múltiples sexos en contacto.