vertido

un sol de cuchillo abierto
                                     en la espalda
es lo que necesito para recordar

                                                 [mi nombre]

sólo eso
un frío de fuego con el que alimentar
la hoguera de mi recuerdo

niebla I

Salto:
hay que guardar el agua del pozo
                              no la del manantial
la saliva que se estanca en la comisura del recuerdo,
esa saliva que se estanca en la comisura del recuerdo,
esa es la única que merece enmarcarse en
                                           este momento de
                                                       sueño enmascarado
Caemos:
Pero no es esto lo que quieres
-lo que grita tu olor de contoneo-
no es eso lo que gimes
cuando disparas con tu pupila
este calor, este calor tan incierto
No quieres silencios, no quieres pausas de gato,
no quieres pétalos marchitos abocados a tu silencio
...
eso es lo que nadie pide
                                      lo que todos quieren
           un sexo reventado contra la tarima manchada con tinta ajena
           un espasmo de silencio que te envuelve con su muerte
           una mentira capaz de cubrir de certeza una duda programada
           una luna que crezca
                                          en esta espalda
Choque frontal:
nada que hacer                                                                

momento III

esta noche serás un pecado

para el párpado ajeno

incapaz de abrir un ventana

hasta este nuevo mundo

abandona el ritmo artificial

que riega estas flores con nube y sombra

eres aire

pero un aire que alimenta

desnudez

¿Cuándo mi vida se convirtió en una eterna sucesión de llantos restringidos por momentos de muerte inconscientes? Si un escritor no nace de lo que conserva, sino de lo que desecha, mi vida es la escritura -una mala escritura- constante de un lamento sin fundamento, una exhalación imposible de contenerse dentro de los parámetros de lo que se conoce como normalidad. ¡qué diferente hubiera podido ser mi vida de no haber nacido! (nunca nos perdonamos el uso de los signos de puntuación). 

De no haber nacido puede que fuera capaz de respirar el aire que nace de las cosas sólo para morir -para morirme- dentro de la calma de un nirvana efímero como el vuelo de una paloma blasfema. El recuento de los caminos abiertos en mi espalda imposibilita cualquier tipo de acción no pretendida, su peso es demasiado liviano como para poder cargar con él en una mañana en la que mi luna ha decidido devorar toda estrella durmiente, carente de sentimiento

¿Es esto vivir? 

¿Es esto morir? 

Una caída que me haga alcanzar la cima, una muesca más en mi reflejo

y no quedará más que el recuerdo

trampa I

El sistema no nos enseña el valor
de un trazo
de un lamento
de un latido
(ni de su susurro)
No hay geografía que nos ubique
en el miedo
en el amor
en el sentido
(en todo sinsentido)
No existe fórmula capaz de calcular
la velocidad de un parpadeo
la presión de una pupila
la medida de mi abrazo
Sólo un corazón abierto
al puñal del tiempo
puede
         podrá
cantar un amanecer
tras cada tacto

perros

Esta noche
                 hoy
los gallos
                de mi espalda
han aullado
                 a su luna

¡Desperdicio estéril!

gotas

No quiero estar sola en el espacio abierto en el que se encierran mis silencios
Frío
Vacío
Miedo
No tenía miedo
Tenías miedo
estás sola
y tenías miedo

péndulo III

y no ser ni torre de marfil
ni calma en la noche
ni abrazo eterno
ni eterna despedida
abandonar las pieles que cubren
la desnudez de mi sentir
y dejar de ser alimento de nadie
-que las rosas se planten
en otro jardín-
dejad ya de atormentar mi pulso
con lamentos de lenguas torcidas
¿no veis que no hay nada
en estas manos huecas?
¿no veis que no hay nada
en estas cuencas llenas
de vacío?
que el viento devoró mi materia
para dejar tras de sí la sombra
oculta bajo un arco mal trazado
bajo las mil lunas
clavadas en tu columna

corte I

si pudiera -solo una vez
atravesar el cristal
que me desgaja de mi reflejo
podría hacerte ver
que la calma
respira sola

si pudiera hoy -solo una vez más
levantar siempre
el sol que quema tus entrañas
verías que no hay
frío en tus suspiros

no hay nada que este Narciso
ciego
pueda decirte para que veas
que su reflejo
te observa siempre